eux

Une démangeaison, voilà ce qu'ils sont. Eux tous, là, en périphérie de mon monde. Je gratte jusqu'à la chair. Rien ne pleure. Rien ne saigne. Lambeaux sur le plancher. Lambeaux se tordant, les nerfs encore grinçants.A sec.

Ma peau se tend, se tortille cherche, pisseuse qu'elle est, le regard, les caresses.

Approbation.

Validation.

Ma peau comme celle d'eux.

Je gratte les minutes, espère faire suinter l'ennui des profondeurs. JEux. De chien ou de vilain. Je gratte ma peau, leur laisse un de mes os. Alors seulement la paix entre eux et moi peut faire bonne figure.

Le masque qui devient chair, en face du miroir avec ma gueule de tous les jours.

Ma peau, je me la fais comme je peux. Jaune mauvaise foi - pâle sang bleu - verdeur de l'ignorance et grisaille des jours.

Come home.

Come home little baby.

T'as la peau trop tendre pour jouer au mauvais garçon.